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    卢多·巴格曼的声音，像一记被施了魔法的铜锣，在整个赛场上空炸响。

    “现在，让我们用最热烈的掌声，欢迎第一位勇士——”

    “来自北境的荣耀，德姆斯特朗的骄傲——”

    “威克多尔·克鲁姆！”

    “吼——！”

    德姆斯特朗的学生方阵，爆发出了一声整齐划一的战吼。

    那吼声整齐划一，充满了钢铁般的纪律性，血红色的旗帜，在他们手中挥舞成一片燃烧的海洋。

    克鲁姆手持魔杖，走进了赛场。

    他的步伐沉稳，每一步都踏在焦黑的土地上，发出坚实的回响。

    但他那紧绷到极致的肩部肌肉，和微微泛红的眼底，却暴露了他体内那股正在奔涌咆哮的力量。

    主宾席上，卡卡洛夫的双手，死死地攥成了拳头，指节因为过度用力而发白。

    赛场另一端，一块巨大的、被烧得半熔的岩石后方，一个优雅而致命的身影缓缓现身。

    瑞典短鼻龙。

    它那身漂亮的冰蓝色鳞片，在午后的阳光下，反射着金属般冰冷的光泽。

    它出现了。

    然后，它嗅到了空气中那股奇特的气味。

    一股源自克鲁姆身上，既熟悉又陌生的，属于同类的强大气息。

    克鲁姆注意到对方和资料中描述的谨慎截然不同。

    瑞典短鼻龙焦躁地踱着步，那双熔金般的黄色竖瞳，瞬间锁定了他。

    喉咙深处，发出一阵充满敌意的、低沉的嘶嘶声。

    龙场出口的阴影处，查理的眉头紧紧皱了起来。

    “不对劲。”

    他压低声音，对身旁的道格拉斯说道。

    “短鼻龙的习性，不是这样的。”

    道格拉斯没有说话，只是饶有兴致地看着场内。

    “它们是天生的伏击者，谨慎，耐心，甚至有些胆小。”

    查理的语速变得很快，像是在分析一个失控的实验。

    “可你看它，它没有躲藏，没有观察。”

    那条瑞典短鼻龙，正焦躁地在原地踱步，巨大的鼻孔剧烈地翕动着，频率高得吓人。
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